Dentro de uma carruagem sufocante, três broncos (dois machos e uma fêmea) olhavam para mim com ar deles próprios, de auriculares nos respectivos, descarregando alto sound bites de música de rave. Dava tudo por ser naquele instante o insuperável Claude Rains, poder desaparecer dos seus campos de visão, e desatar a desancá-los a todos que nem um furacão. Mas James Whale já morreu há muito, e só ele foi capaz de colocar na tela todo o esplendor visionário do texto de Wells. Portanto, só me restou fechar os olhos, controlar os ouvidos e aguentar ... cinco estações.