Às dezenas, talvez centenas, ao longo da estrada entre Estremoz e Arraiolos, nas bermas, ao final da tarde, descarados. Imóveis que nem pedras, uns, de orelhas transparentes ao Sol, outros. Fugindo de caçadores, uns, das bolas de golfe, outros, do cláxon amigo, outros ainda. Inesperado e um gosto de ver.